CARTAS LITERARIAS A UNA MUJER - GAB

CARTA I
"La poesia eres tu. Sobre la poesia no ha dicho nada casi ningun poeta, pero en cambio, hay bastante papel borrado por muchos que no lo son.
El que la siente se apodera de una idea, la envuelve en una forma, la arroja en el estadio del saber y pasa. Los criticos se lanzan entonces sobre esa forma, la examinan, la disecan y creen haberla comprendido cuando han hecho su analisis. La diseccion podra revelar el mecanismo del cuerpo humano pero los fenomenos del alma, el secreto de la vida ¿Como se estudian en un cadaver?
No obstante, sobre la poesia se han dado reglas. se han atestado infinidad de volumenes, se enseña en las universidades, se discute en los circulos literarios y se explica en los ateneos.
Yo nada se, nada he estudiado, he leido un poco, he sentido bastante, y he pensado mucho aunque no acertare a decir si bien o mal. Como solo de lo que he sentido y he pensado he de hablarte, te bastara sentir y pensar para entenderme.
La poesia eres tu, te he dicho, porque la poesia es el sentimiento, y el sentimiento es la mujer.
Ultimamente, la poesia eeres tu, porque tu eres el foco de donde parten sus rayos.
El amor es un misterio. todo en el es ilogico; todo es vaguedad y absurdo.
La ambicion, la envidia, la avaricia, todas las demas pasiones tienen su explicacion y aun su objeto, menos la que fecundiza el sentimiento y lo alimenta."


CARTA II
"En mi anterior te dije que la poesía eras tu. Porque tu eres la mas bella personificacion del sentimiento y el verdadero espiritu de la poesia no es otro.
(...)
Sé que te quejas de mi porque al hablar de amor detuve mi pluma (...) Oh! si yo pudiera haber escrito entonces, no me cambiaria por el primer poeta del mundo. Si tu supieras como las ideas mas grandes se empequeñecen al encerrarse en el circulo de hierro de la palabra, si tu supieras que ligeras que impalpables son las gasas de oro que flotan en la imaginacion, al envolver esas misteriosas figuras que crea; si tu supieras cuan imperectible es el hilo de luz que ata entre si los pensamientos mas absurdos que nadan en su caos... ¿Que digo? Lo sabes, debes saberlo.
¿No has soñado nunca?
Al despertar ¿Te ha sido alguna vez posible referir, con toda su inexplicable vaguedad y poesia, lo que has soñado?
El espiritu tiene una manera de sentir y comprender, especial, misteriosa, porque el es un arcano: inmensa, porque el es infinito; divina, porque su esencia es santa.
¿Cómo la palabra, como un idioma grosero y mezquino, insuficiente a veces para expresar las neccesidades de la materia, podra servir de digno intérprete entre dos almas?
Imposible.
(...)
La poesía es el sentimiento, pero el sentimiento no es más que un efecto, y todos los efectos proceden de una causa más o menos conocida.
(...)
El amor es la causa del sentimiento.. ¿Pero qué es el amor? Ya lo ves, el espacio me falta y el asunto es grande... ya no recurriré a los fenomenos del mío para disculparme de no hablar del amor. Te lo confesaré ingenuamente: Tengo miedo.
Algunos días , sólo algunos y te lo juro, te hablaré de amor a riesgo de escribir un millon de disparates.
-¿Porque tiemblas?- dirás sin duda. -¿No hablan de él a cada paso las gentes que ni aún lo conocen? ¿Porqué no has de hablar tú, tú que dices que lo sientes?-.
Hay!, acaso por lo mismo que ignoran lo que es, se atreven a definirlo. Creeme, la vida esta llena de estos absurdos."

CARTA III
"¡Definiciones! Sobre nada se han dado tantas como sobre las cosas indefinibles. La razón es sencilla. Ninguna de ellas satisface, ninguna es exacta, por lo que cada cual se cree con derecho de formular la suya.
¿Qué es el amor?
¿Quieres saber lo que es el amor? Recógete dentro de ti misma, y si es verdad que lo abrigas en tu alma, siéntelo y lo comprenderás, pero no me preguntes."



GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

AHOGARME EN TUS OJOS

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jueves, 21 de febrero de 2008

Nunca

Estamos tristes, un vacío que parece eterno invade nuestra alma y nuestra memoria (maldita memoria). Y buscamos desesperadamente un escape, una anestesia para el dolor en el corazón.
Y tantas formas para enfrentar la tormenta que nos vuela y asusta.
Algunos simple y fríamente lo ignoran. No demuestran la mas minima expresión, mostrando inhumanidad, como actuando, jugando a que esa punzada en el pecho no existe.
Otros, pareciera que hacen creer a los demás que todo estña bien y así alejando a las personas que darían la vida por ellos.
Claro, los que no se molestan en ocultar una mierda, los depresivos que atentan a su felicidad dejándose lo mas importante: él mismo.
y tras estos, también los débiles. Los que no son lo suficientemente fuertes para aguantar los golpes de la puta vida y sucumben al primer latigazo, a la primera cortada. Los que se dopan para “no sentir el dolor en el alma”. ¡¡¡Pura mierda!!! ¿Cuán débil y flexible hay que ser, cuanta falta de fuerza de voluntad tiene que tener uno para depender de una sustancia ajena al cuerpo para escapar de los problemas? Gente cobarde que teme enfrentar los problemas y solucionarlos y busca, en vano, un hueco por el que va a caer, disfrazado de escape y alivio.
Y esos infelices que creen que estan solos, los que no ven a nadie cerca y no ven salida, su vida propio los sofoca, y creen que automutilándose son felices. No voy a ser hipócrita y voy a decir que muchas veces pense que así era, pero qué? El dolor nunca se va, solo actúa de sangre, no , no se va siempre está pero son tantas las ganas de que éste se vaya que nos convencemos a nosotros mismos de que así es. Pero no, digame, una cortada en el brazo ¿Qué carajo soluciona? la explicación cientifica por decirlo de alguna manera dice que al cortarse lastimarse se liberan endorfinas (hormonas de la “felicidad” esas que se liberan cuando estmos contentos o enamorados, como esas típicas cosquillas en el estómago) Pero, son claro, temporales. Y todo otra vez, solos, acompañados por el dolor. Esas personas, necias, no se dan cuenta que cuando estamos solos, sólo nos tenemos a nosotros mismos y así, es como matamos a nuestra compañía, poco a poco…

Sentido por a las

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